“La edad y la agricultura”

Publicado en Relatos con etiquetas el 02/05/2010 por Emi

Hubo una época en la cual mi ignorancia, ante mi creencia de saber de casi todo, nublaba que la gente de la 3ª Edad tiene aprendidas lecciones que nosotros ni nos esperamos.

El año pasado, con motivo del retiro de mi padre, tuve que hacerme cargo de nuestro invernadero de dos hectáreas. Mis nociones sobre riegos y sulfatos era más que envidiable, pero nunca supe tratar a los empleados, excepto a Ayoub, el hombre de confianza de mi padre que es mi pilar para llevar la tierra hacia adelante. Mi mala costumbre de hablar a voces y la incomprensión del castellano por parte de mis trabajadores provoca que tenga que hacer la mayoría del trabajo por mí mismo, hasta que mi estimado Ayoub lo comprende y se lo explica a los demás en árabe.

Ayoub y yo hablamos en cuanto tomé el cargo del porqué hay tanta emigración hacia Almería, porqué tantas personas

Son el sustento de la provincia de Almería

se juegan la vida cruzando el Mediterráneo y su respuesta fue simple: “En Marruecos muestran una vida totalmente diferente a la que tienen aquí. Cuando se acaba la temporada, antes de sembrar de nuevo abandonan su cortijo sin luz y sin agua para volver a su país con sus mejores ropas, un Mercedes Benz de segunda mano y cantidades de dinero ahorradas para demostrar a la familia que está viviendo bien”… pero bueno, voy a centrarme en lo que me pasó, en vez de en lo que pasa a mi alrededor…

A veces los vecinos de finca más mayores hablaban del viento y pensaba que eran memeces seniles, porque no le veía sentido. Según ellos cuando el viento soplaba de poniente hay que cerrar la banda este de la finca para evitar que te reventara el techo y rompiera los tejidos de alambre, lo mismo que si el viento venía de levante mientras que si el viento venía con fuerza del norte había que ponerse a rezar, y no daban más explicaciones. ¿Os parece lógico a vosotros? porque a mí no me lo parecía… siempre me rei de esa creencia hasta que lo vi con mis propios ojos.

Hace escasamente dos semanas, mientras montaba mis cajas de berenjenas en el camión con la ayuda de Ayoub y los demás, empezó a soplar un leve viento del norte y Ayoub mandó urgentemente a Tariq y Maijid cerrar la banda del norte. No dudé en reírme de él en tono guasón, “Seguro que si te digo yo que hagas algo, no te das tanta prisa, artista” le decía entre risas , pero él callaba y me miraba de forma represora. Los dejé en sus cortijos y no le dí más vueltas al asunto.

Al día siguiente no podía creer lo que había pasado. La radio hablaba de centenares de invernaderos destrozados por el viento, sobre todo en la zona cercana a mi invernadero, por lo que no tardé nada en recoger a la gente e irnos volando a lo mío. En cuanto llegamos, un vecino de mi finca estaba llorando junto a uno de los pilares que quedó en tierra de su invernadero.

No os podéis imaginar la situación, de los diez invernaderos que había alrededor del mío sólo quedaron en pie cuatro, las fincas de los vecinos más veteranos y la mía. Cuando Ayoub me miró a la cara me dijo una frase en tono de regañina que no olvidaré jamás: “Jefe, como dicen los españoles, más sabe el diablo por viejo que por diablo”.

Después de ver esa catástrofe, de ver como familias enteras habían perdido su trabajo, su medio de vida, comprendí que las ideas de un joven arrogante en muchas ocasiones pueden costar caras. Ahora nunca olvido echar la banda del norte, aunque sea poco el viento que pase.

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Esta es otra idea ventosa surgida de las conversaciones de Carme Sales y David Silva.

Espero que os guste.

“Batallas medievales” (2/02/2009)

Publicado en Octava real con etiquetas el 02/02/2010 por Emi

Me siento cual caballero errante
intentanto buscar mi corazón.
Después de tanta lucha busca amante,
caminando en línea recta al Sol.
Soy cobarde, no miro adelante
porque en mis sueños tengo su olor…
Ya se agrieta mi cabeza un poco,
¡Maldita sea! por ella sigo loco.

Escalones para una bella escalera

Publicado en Relatos con etiquetas el 01/30/2010 por Emi

Tanto Carme (micromios) como Camaché (David Silva) animaron a sus lectores a publicar un relato que se basara en la frase “las ideas surgen de subir y bajar escaleras” y me gusta la idea de rememorar cada “escalón” de esta escalera que me ha parecido fabulosa a la vez que variopinta, ya que ningún relato tiene que ver con el siguiente.

Espero que os gusten:

- “Cocktail”
- “La escalera del fondo”
- “Bajar, subir”
- “De donde nacen las ideas viven las pasiones”
- “El monstruo de la escalera”
- “La escalera” de Anne Fatosme
- “De puntillas”
- “La escalera roja”
- “En la escalera”
- “El club”
- “La escalera” de El saco roto
- “La carta”

Trovadores de Bentivoglio vs Kevin Smith Followers

Publicado en BloodBowl, Historias con etiquetas el 01/30/2010 por Emi

Los seguidores de ambos equipos que no hayan ido al municipal de Bentivoglio se deben de arrepentir de no haber difrutado de un partido digno de llamarse “espectacular”.

El partido adquirió un ritmo trepidante, ya que empezaban atacando los Trovadores pero las ratas rápidamente recuperaron la bola gracias a la velocidad imprimida por los corredores de alcantarilla, encabezados por Amy, poniéndose rápidamente 0-1 en el marcador por medio del roedor antes nombrado.

No tardó en responder el equipo local, que por medio del preciso pase de Joe Petruck, consiguió sacar adelante una gran carrera de Mark Knoflo, el cual esquivó la enmarañada defensa de los Followers por su increíble agilidad y a la sempiterna ayuda de sus blitzers, provocando el empate con tiempo por discurrir en la primera parte.

Los chicos de Emiliakus atacaron con una consigna clara, irse por delante al descanso para recibir y aumentar la ventaja. El patoso del primo Walter buscó el pase a pocos minutos del final, que salió desviado, pero la afición está siempre ahí y un espectador anónimo (decían que tenía 2 orejas redondas muy grandes y el color de su pelaje era negro excepto en su tez…) que, además de darle el balón de nuevo, le salvó la vida cuando lo echaron al público. El balón rebotó en la zona de TD y los Trovadores trazaron la jugada perfecta hasta que cayó Joe Satrino y facilitó el TD del pillo de Randal que seguía de palomero.

2-1 al descanso y los roedores recibían el balón.

Salieron al campo tras la reanudación buscando la jugada más rápida posible, excelsamente concluida con el segundo TD de Amy (tercero del equipo) y la asistencia de Brody. Los Trovadores no dieron su brazo a torcer y buscaron acercarse en el marcador y entonces resurgió el espíritu ganador y la casta de Mark Knoflo, anotando el segundo en sus espaldas y en la de su equipo.

Con el 3 a 2 y con lo poco que quedaba hasta el final, otra vez el primo Walter intentó crear una jugada de las que hacen época, pero acabó como siempre, hecha un desastre… Intentó dar una bomba larga que acabó en fumbble y Steve Vain inició lla contra en busca del contraataque que encarrilara el empate pero la rápida intervención de Dante en el apoyo y Bob en el placaje creó un halo de luz en la búsqueda de cuarto TD.

La jugada era la siguiente: organizar una defensa por si todo fallaba, Brody se colocó en la línea de TD y el línea pasado a héroe en este encuentro, Bartlebi, le rezaba a la Rata Cornuda porque tuvo que esquivar a Amad Mozari, pillar el enmarañado balón, arriesgar con dos zancadas complicadísimas y ejecutar una bomba larga. Todo le salió y se esperaba de forma impaciente a la caída del balón por parte de los 2 equipos, ya que nadie esperaba que un linea se pusiera los galones de mariscal de campo en los momentos que la bola pica. La pelota cayó del cielo en las manos de un incrédulo Brody llevando el cuarto a la cuenta de su equipo.

Todas las ratas no quisieron saber nada más del partido, ni escuchando a su incoherente entrenador gritar cual pescadero, dándole la posibilidad a Richie Blackman de ajustar un poco más el resultado.

3-4 para los visitantes pero para mí, señores, que la afición de los dos equipos tienen más guasa que una chirigota que llega a la final en el Falla, porque consideraron como los mejores del partido a Ynwa Mástil que no disputó un minuto y al admirado por su torpeza del primo Walter.

Esto fue todo lo que pasó en el muncipal de Bentivoglio.

Os informó Raditude Emmental, del gabinete de prensa del Kevin Smith Followers.

“La proeza del sarcasmo”

Publicado en Relatos con etiquetas el 01/27/2010 por Emi

Vomitaba palabras por salvar un alma que no era la mía, y mucho menos la tuya, porque dudo que alguien con tan poco corazón sea capaz de tener algo más en su interior que no sea su ego, su excelso amor propio.

Imagínate que me creía que eras mi sol de cada mañana y ahora prefiero subsistir en la noche. Vivir en completa oscuridad, tanta que pintaré mi cuarto beige de negro para olvidar las alegrías que nos dieron aquellos incendios para poner un calmado jardín zen al que mirar y cuidar cuando me intento sorprender pensando en ti.

Lo único bueno de miestado actual es sentirme completamente desatado, sin nadie con quien compartir mi libertad, alterando los hábitos cuando me place, tomando el camino que vea oportuno sin peros ni porqués. Menuda paz en ese aspecto…

No negaré que me aportaste algo de sensatez, mucha inseguridad y desconcierto cuando supe que de la misa exclusivamente la mitad porque, haciendo caso a tres cuartos de esas leyendas urbanas o de esos paparazzis de barrio, nunca podría entrar en una casa si su puerta no midiera másde tres metros de altura.

Sabes que todas las noches sigo soñando contigo, con volver a hacerme cargo de tu luz sabiendo que todos mis sentidos estaban en contra, mi cerebro me hablaría de los daños y perjuicios que olvido al imaginarme tu sonrisa bailando canciones que sólo tu sentías y otras no fueron capaces de darle esa vida… Pero sigo reincidiendo en que la razón va ganando la partida después de las goleadas emocionales que conseguiste meterme.

Tendré mis diagnóstico tan reservado que ni yo lo sé todavía… siempre fui demasiado raro para ser normal, demasiado tonto para desconfiar de ti y demasiado sincero para engañarte con otra… puede que esto te ayude a definirme.

Acabo de descubrir que ese espíritu que quería salvar anda ya moribundo porque era para los dos y tenía de nombre “Nosotros”. No se si podrá salvarse o ya está desintegrado, pero me da la sensación de que luché contra el viento sin recibir tu ayuda…

Creo que ya no queda nada por sentir.

“La carta”

Publicado en Relatos con etiquetas el 01/21/2010 por Emi

Estimada Miren:

Hoy te echo tanto de menos que, aunque no estés tan cerca como lo estuviste en el pasado, sería feliz con sólo verte. Sabes que soy demasiado introvertido como para salir a la calle y hacer amigos, que a ti siempre se te dio bien el conocer gente, amiga. Ahora intento buscar algo más que mi trabajo y mi casa, pero no encuentro forma de hacerlo. Ya lo conseguiré, pero sabes como soy.

Recuerdo que dijiste que siempre fui una persona que se ocultaba detrás de un papel y un bolígrafo, que tenía demasiados bajones y subidas de estado de ánimo que nunca llegaste a entenderme, que era un chico demasiado complejo a la hora de demostrar sentimientos excepto que pudiera escribirlos y hacerte partícipe de ello.  Espero que no sea tarde  para explicártelo.

Recuerdas los momentos de aquellas tardes en las que me acompañabas, subíamos a mi habitación y mientras yo escribía poemas del amor que profesaba hacia ti, tu me llamabas loco pidiendo que viviéramos el momento. En mi habitación fue donde escribía esos poemas que entraban por tu ventana o aquellas historias que conseguían sacarte una sonrisa, gracias a esa sonrisa que me recordaba el sol, a un cielo terrenal. Un ángel con un nombre especial.

Ahora viene la parte que menos te gustaba, cuando me deprimía y necesitaba estar solo me iba a mi estudio, era mi refugio nuclear situado en el sótano. Allí me daba igual expresar mis problemas, mis miedos y mis lágrimas. Desataba mis nudo interiores en papeles que rara vez llegabas a leer, aunqeu no se me olvidaba tu cara de disgusto en los pocos que leíste. Hay demonios que desconociste y que no han sido capaces de salir de esa habitación defendiéndome de todos ellos con el bic y las libretas cargadas de letras.

Espero que gracias a esta carta comprendas mis cambios de humor y mis variaciones en los diferentes textos porque “las ideas nacen de subir y bajar escaleras” y no hay escalera ni idea más compleja que la propia vida.

Mándale recuerdos a tu familia, en especial a la pequeña Iraide.

Con todo el cariño del mundo y deseándote lo mejor,

Gorka.

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Nota: Esta carta surgió de una conversación entre Camaché (David Silva) y micromios (Carme Sales) buscando una historia basada en una frase: “las ideas surgen de subir y bajar escaleras”. Animaron a todos sus lectres a hacer un relato con esta idea y, casualmente, me animé.

Gracias por la idea.

“Letras… y más letras…”

Publicado en Romance endecha con etiquetas el 01/20/2010 por Emi

Escribiendo a saltitos
hundiendo mis palabras,
vas matando mis sueños
con tus ideas macabras,
estrangulé la prosa
enterrada con tablas,
nunca te buscaré,
soñaré con que me hablas,
es consuelo de tontos
esperar que tú lo hagas,
pasaron cuatro meses
de mis voces ahogadas,
y desearte tan fuerte
no me sirvió de nada.
Oculta risa al mundo,
vivo mi mascarada.”

“Pequeñas grandes ideas”

Publicado en Relatos con etiquetas el 01/14/2010 por Emi

Hoy Joan intentó escribir sus primeras letras por sí solo, sin que nadie le enseñara, ya que nunca comprendió nuestra excusa llamada “leer el periódico”. Lo único que me pidió fueron “colores” y papel.

Llevaba un rato en su habitación con las ceras, pintarrajeando folios e informándome de todas las novedades que salían de su dulce voz: “Esta letra nueva es preciosa”, “¡Papá,  no mires! ¡aún no he acabado!”, “Éste color quiere decir… ¡ajá!”… tantas dudas como ideas nuevas y llenas de energía dando vueltas en su joven mente. De repente apareció ante nosotros y empezó a mirarnos a Laura y a mí con su sonrisa pícara, “Seguro que os gustan vuestras letras”. Imaginaos nuestra cara de sorpresa, ansiosos de ver sus letras y disfrutar de sus primeros caracteres  en las diferentes hojas que había usado.

El pequeño de la casa volvió a la sala de estar son su abecedario personal tras su espalda. “Os voy a enseñar mis letras”, poniendo dos en la mesita, como apartándolas y empezó a darle vida a sus letras, las cuales eran dibujos representativos y que nos encantaron.

Al acabar las que daban significado a su pequeño mundo, tomó  una de las dos que tenía apartadas. “Esta letra significa  mamá”, era una espiral amarilla como el  colgante que le regalé a su madre el primer año de novios y Laura sacó a relucir su orgullo de madre, con ese brillo que me hizo perder el sentido de adolescentes, sólo que, aún haber pasado el tiempo, ahora estábamos incluso más enamorados. Al recordárselo a mi esposa su cara se llena de ese amor materno que tan bella la hace.

Al felicitarlo por su bonita letra, dijo “Ahora le toca a papá”, asió la última hoja y nos la enseñó diciéndonos  “Esta es tu letra, papá”. Era una mano abierta dibujada, y sé perfectamente el porqué de mi “letra”, ya que tengo por costumbre chocar los cinco con él en cuanto llego a casa o cada vez que hace algo bien para darle ánimos.

Viendo la complejidad de nuestras caras, bajo su punto de vista, nos preguntó  con esa cara de pillo que dios le ha dado si lo había hecho bien. “Perfecto, Joan” contestó ella, porque a mí  las palabras se me atragataban y mis cuerdas vocales se anudaban. Esas letras eran todo lo que significábamos para él y no encontramos mejor regalo como sus padres a su edad.

Laura no dudó en coger un papel  y poner en grande lo que sentíamos los dos, me hizo  leerlo y no había ninguna duda. “¿Esto que significa, mamá?” “Es lo que tú significas para nosotros.”

En nuestro papel ponía “vida“.

“Reason is treason”

Publicado en Ejercicios de El Taller con etiquetas el 01/08/2010 por Emi

Pensó que nunca regresaría a aquella casa. La noche se apoderaba de su miedo a volver a Beverly Hills, exactamente al 10050 de Cielo Drive , ya que no había nada peor en su mente que lo que sus ojos llegaron a contemplar la madrugada del 8 de agosto de 1969.

Linda Kasabian tuvo que revivir todo lo ocurrido en casa de los Polansky, cómo condujo hasta la casa de los Polansky a varios miembros de “La Familia”, de la que formaba parte, viendo como entraron y asesinaron, por orden de Manson, a todos los que había en aquella casa mientras ella esperaba en el coche. Nada más salir del coche , “Tex” Watson mató al vigilante, lo que la llenó de histeria y sólo quería parar aquella espiral sangrienta. Salió del auto e intentó frenar a sus compañeros, pero le fue imposible, ya que cuando llegó a entrar en la casa Susan Atkins pintaba con la sangre de Tate “Pig” y Patricia Krenwinkel se limpiaba las manos después de poner “Helter Skelter”.

Nunca comprendió como “Tex” pudo acabar siendo el primero en asesinar al guarda Steven Parent sin causa aparente, ya que parecía un hombre entrañable y con el que ella deseaba compartir su vida. Aún sin saber si el padre de su hijo sería él o Charles Manson, la misma persona que le dijo que sería el padre que ella nunca tuvo, antes de que el LSD siguiera con el desenfreno sexual. Por lógica fue Watson, pero no lo sabría hasta mucho más tarde.

Ella, que consiguió huir de “La Familia” y volver a casa de su madre en New Hampshire, tuvo que recurrir a demasiados psicólogos para controlar su miedo a revivir esas escenas absolutamente macabras y ver las siluetas de los compañeros de fiesta de Sharon Tate, la embarazada con los senos seccionados: Abigail Folger y su novio, el cuerpo de Frykowski con la cabeza volada y cincuenta puñaladas a sus espaldas… hacía sólo dos meses nadie vaticinaba esto, lo que provocó que todo Hollywood entrara en semanas de luto.

Explicar al detalle a la policía y al juez instructor del caso la situación allí vivida y justificar el porqué volvió al rancho que era su sede en el Valle de la Muerte a por su hija, reincidiendo en el asesinato de los LaBianca, donde definitivamente se escapó, por no ser capaz de decir que no al loco de Manson. Fue la situación más incómoda para ella, rememorando que Roman estaba en Londres y que todo fue demasiado rápido, haciendo todo lo posible antes de huir de la secta de Charles .

Aunque antes de acabar el juicio, incluso teniendo inmunidad diplomática, Linda sabía que no tardarían en acusarla de pequeños robos y varias fechorías realizadas por “La Familia” en los que participó activamente y huyó de nuevo, pero esta vez de la justicia, manteniéndose en paradero desconocido hasta día de hoy.

“Una habitación con vistas a un camión”

Publicado en Libre con etiquetas el 01/07/2010 por Emi

Triángulos isósceles en los ojos
tez falta de nuevas sensaciones
alma flotante carente de vida.

Seguiré mirando al techo.

Cuatro paredes de un beige marginal,
la cama con un saco de dormir,
enterrado por poesías y prosa.

Hoy dejaré de pensar.

Cambia recuerdos por ilusión,
ilusión residente en Barcelona,
recuerdos estancados en Almería.

Va mi vista cada vez más vidriosa.

Hundido cada ápice de esperanza,
con el teclado en frente de sus dedos,
intentará disecar esas lágrimas.

Pensando demasiado tiempo en ella.

Hará bien en prestar atención
a aquellos que ponen siempre sus hombros,
aquellos que crean y no destruyen.

No tendrá un bello final esta historia.

El cruel tiempo ya no es una mentira,
Mentira es quien visita su cara
nada más pisar la calle Granada.

Y sigo sin saber porqué sonrío.